El pecho

Tenía varias horas de aeropuerto en perspectiva, horas de silencio y lectura, cosa que a estas alturas solo puede ser un placer para mí. Por eso, aunque me quedaba aún un libro de los que había llevado a ese viaje a Medellín, igual decidí comprar otro. Una buena amiga me había dicho que el mejor escritor de la vida para ella es Phillip Roth, así que ubiqué un libro que por su contextura delgada, color rosado guagua y título llamó mi atención: El pecho. Esto es lo que escribí cuando terminé el libro.
Esta delirante y asfixiante fantasía no puede menos que recordarme un cuento de Bukowsky en el que el protagonista se volvía diminuto y no podía escapar de la mujer que terminaba engulléndolo con su sexo. Tal como la fantasía que Almodóvar recrea en Hable con ella, en blanco y negro e imitando una película del cine mudo. Claro que en este caso el personaje principal es un profesor de literatura que se convierte en un pecho femenino, en una descomunal teta de un metro ochenta de altura y desconcierto. Y desconsuelo ante su extraña desgracia que el trata de entender por un momento como un exceso de compenetración con los textos La metamorfosis de Kafka y La nariz de Gogol, enseñados por él a sus alumnos durante años.
Es un libro extraño, raro, desconcertante, y donde la misteriosa transformación no es graciosa sino dramática. Profundamente intelectualizada, pero dramática, aunque igual con mucho rasgo humorístico. Me gustó leer esta novela, pero no sé si me gustó la novela, ¿me explico? Me deja con una desazón incómoda, surrealista y rara. Angustia ante la impotencia de Mr. Teta.

Han pasado varios días desde que terminé el libro y escribí esta notita, y el recuerdo de El pecho persiste. Ha bajado la sensación intelectualizada y se mantienen los visos de humor, pero la resaca continúa. Se los recomiendo. Edición de Mondadori.